Prends place et regarde
Fondre le décor
D’un homme et sa garde
Ôtant de son corps
Sa peau vénéneuse.
Observe le sang,
L’onde résineuse,
Couler innocent.

Enfant, je poursuivais en secret les silences.
J’allais rampant aux coins des salons saturés,
J’y creusais mon abri, fuyant les luminances
De ces lustres brillant les rôtis torturés
Par le fil émoussé du couteau de ma tante
Durant les longs jours saints. Ma mère était contente.

Elle adorait les jeux, ceux qui se jouent de pair.
Moi, je cherchais mon heur, ma retraite volée
Par ce calendrier qui fait fi de mon pers,
Mon intime, blotti en fillette isolée,
Serré dans mon cerveau sous des mots retenus.
J’implorais mon départ par des cris contenus.

Mais ma douce maman était resplendissante
D’un grand rire allégeant son chagrin quotidien.
Alors je nourrissais ma veille languissante
De cet attroupement dès lors comédien
À mon cerveau joueur, affamé de théâtre,
Assis loin en tribune, épongeant le bleuâtre.

Je marchais sur la craie du petit sentier blanc,
Il s’étirait, c’est sûr, je le voyais bien rire
De mon tout petit train d’enfant au pied géant.
Il devenait bien long, comme son grand sourire.

Je mâchais les cailloux, agrippais les buissons
Fondais en grains de sel et respirais les mouches.
Et une m’a mordu ! Grosse comme un ourson !
Je m’attendais alors à d’autres escarmouches.

Où a donc disparu le chemin sinueux ?
Je n’apercevais plus que sommet et falaise,
Que des saules pleureurs et ces rochers affreux,
Et ce soleil lilas et ce ciel lime braise.

Ma mère était jadis à quelques pas d’ici.
Elle parlait si bien, elle riait sans doute
Que le feu d’une chair qui sans cesse grossit
Calcinerait ses mots et son corps sur la route.

Le bleu noir assis nu tout recroquevillé
Sur mon petit chevet oint sa peau de caresse.
Son œil lèche le sol en parcours tortillé,
Son cou tourné vers moi transpire la paresse.

Sa main frotte son corps d’os et de fins tissus,
Lourde d’un millénaire à prendre la poussière.
Il me conte des fois ses vieux amis déçus,
Morts de l’ivresse d’art au chagrin solitaire.

Son grand iris blanchâtre observe mes élans,
Mes lèvres au café puis ma main à la plume.
Ses cils battent toujours comme des rideaux lents
Baignant dans une larme qui sans cesse écume.

Je crois qu’il fut un Dieu, c’est ce qu’il m’avait dit
En me crachant dessus son épaisse encre noire,
Il avait pris mes traits de son pouce raidi
Avait collé son œil au fond de ma mémoire.

Il est calme depuis, me renifle parfois,
Puis plonge son regard à nouveau dans le vide.
Il soupire alors une purée de pois.
Je pense qu’il m’attend mais qu’il reste timide.

Alors, séchant sa larme ayant taché mes vers,
Je lui dis quelques mots au creux de son oreille
Et sa pupille roule à mes yeux mi-ouverts,
Il s’approche sans hâte et sa main se réveille.

Il attrape mes doigts, les pose sur son front,
Je glisse sur sa peau gravée d’une plissure,
Son cœur battant, ma main ondule en petit rond,
Et alors il repart se rasseoir et susurre :

« Je mourrai après toi et tu mourras de moi.
Allez, prends ton stylo, puis maintenant griffonne,
Laisse-moi le néant et fais rimer l’émoi,
Je te donne le bleu, la belle Perséphone. »

Étreinte par le pin, reposant dans tes draps,
Tu m’évoques l’hiver. Tes froides craquelures
Dessinent ton sommeil. Je sais que tu viendras
Border ma blanche nuit de tes douces voilures.
Je sais que tu entends encor les merles bleus
Manger les petits grains au bord de ta fenêtre
Que tu déposais là pour que tes chats râleux
Jasent leurs petits cris perchés dans le grand hêtre.

Je n’avais pas pleuré le jour de ton grand noir.
Mes pleurs restaient tapis comme cette araignée
Qui a pris ta maison, en a fait son manoir.
Et dans l’herbe derrière que tu as imprégnée
Des coupes de ta main, on a fait un repas.
Le léger du débat fut rompu de silences,
Les yeux semblaient soumis à leur propre trépas,
Balayant le néant, fuyant les évidences.

Ton grimage léger ne cachait pas ta mort.
Le marbre de ta peau coulait sa triste glace.
Et puis le feu a pris tes os dans l’athanor,
Libérant ta couleur, tes noyaux en mélasse
Qui fuyaient, je le sais, bien tôt le morne sol
Pour joindre le soleil et luire ma journée.
Tu scruteras mes pas, dansant en tournesol
Qui suit les premiers rais, sa pupille tournée.

Le moelleux de ses seins souffle de ces écrins
Un amour endormi qui se répand, énorme,
Le long de ses cheveux. Il se lamente en brins
De velours sur son dos comme des feuilles d’orme.

Il frémit à sa hanche, arqué par le sursaut,
Il épouse sa courbe et ferme sa paupière.
Puis il s’écoule encor en un dormant ruisseau
Prosterné par les monts et leur rose frontière.

L’eau parfumée au musc s’éveille peu à peu,
Elle chante son rêve, encore sommeillante,
D’un parcours enchanté dans un jardin pulpeux
Gonflé d’immenses fruits et d’odeur rougeoyante.

Ce sont mes doigts calleux qui frottent au papier
Le carbone du bois. Ils versent l’anthracite
Irisé de l’azur qui serpente en pourpier,
Incurvé en consonne et reposant tacite.

Ma main et ses ergots ont frotté le sapin,
Éventrant la palette à la faim d’étagères
Alignées en damier. Je coucherai scapin
Cette nuit dans la poix des encres mensongères.

J’irai au noble puits tirer l’énorme seau
Au vermillon de l’eau trouble de ma mémoire.
J’aspirerai la brume et la pluie du ruisseau
Qui coule les rumeurs d’un ancien grimoire.

J’allongerai mon dos à côté de son mal,
À côté du poisseux, du roman aux échardes
Puis je reniflerai ce parfum animal,
La myrrhe, le cuir chaud et ces fleurs revanchardes.

Je les ferai chanter en un ballet croisé
Malgré leur fourberie, avant qu’ils ne se touchent,
Joueurs de comédie, ils auront l’air toisé
Par le bout de ma plume et les chocs de leurs bouches.

Parmi les monts, les vals, les astres sémillants,
Les fleuves, leur torrent, la mer et son écume,
Aucun ne peut porter les charmes pétillants
Revêtus par ton col en rose et brune brume.

Le reflet dans ton œil des soleils scintillants
Nargue le firmament et son sombre costume.
Je connais bien ta chair, mes yeux déshabillants
Retirent ton fourreau tel le brin à la grume.

Tu auras mon amour, jusqu’à l’éternel froid
Qui figera la pierre, arrêtera l’accroît
De la danse charnelle aux étoiles d’effluve.

Nous serons le frimas du carbone et de l’or,
En étreinte sans fin comme au pied du Vésuve,
Le néant nous liera dans le même noir corps.

Je glisse entre les mots, ma névrose est fluide.
J’entasse sous mes pieds ces conversations,
Ces petits traits d’humour. Moi je veux le druide,
Le frelaté du fruit, ses vertes potions.

Je me fous de la pluie, leur petite fatigue
Je la veux en chanson, aux couleurs du rubis.
Qu’ils me crachent dessus le pourpre de leur brigue,
Petits prétoriens prêts à trahir la brebis.

Je veux voir leurs poumons, leur langue bien tirée,
Comparer leur fumage à celui de mon cœur.
Allez-y et hurlez votre essence étirée
Sur le plafond de fer et suintez la liqueur !

Faites-la s’égoutter sur ma tête blanchâtre
Et qu’elle me parfume, empeste mon salon,
Je la ferai coucher au rebord de mon âtre,
Gravée au bois tissé, par l’épine de plomb.

Ton sang chantonne
Son battement,
Je te tâtonne
Étroitement.

Il se redresse,
Ton fier pistil ;
Langue et tendresse
Baisent subtil.

Voilà l’extase
De ta moiteur,
Voilà la base
D’un jeu flatteur.

L’œil a pris son épieu, l’a posé sur mon foie
J’en sentais le sommet endurci par le feu.
Il a fait de ma vue une soupe de soie
Bouillante de soleils ficelés en cheveu.

Le vaste œil est bien noir. Il se joue de ma bouche,
Me fait rire mes pleurs et chanter mon soupir.
Il recoud mon cerveau tard lorsque je me couche,
Déverse son venin puis le laisse croupir.

Il tresse mon vivant, bâtit toutes les pierres
Il fonde sur leur dos la lyre et le poison.
Il a vomi le monde au coin de ses paupières
Tout prêt de l’engloutir à la proche saison.

J’ai senti son iris tirer ma conscience
Dans un puits noir sans fond où l’ineffable est roi,
Où domine le vrai, sa blanche prescience.
Je n’ai vu que l’éther, le néant et l’effroi.

J’allais le palais sec et les pieds presque nus
Sur les longs chemins blancs survolés de mésanges.
Je fuyais cette flamme aux rouges inconnus
Vers le sommet d’un mont qui occulte les anges.

Libre par l’impérieux, j’ouvrais chaque portail
Je grimpais les murets. Mon oreille blessée
De leurs cris bourdonnait, cernée par le bétail
Qui galopait autour de ma tête pressée.

Et puis fut un visage, ondulé par le temps.
Il avait l’air peureux, me proposait à boire
Et de m’asseoir un peu. Je lui hurlais pourtant
La hâte de mes pas et qu’il devait me croire.

« Le village a brûlé du feu de l’Éternel ! »
Et il me répondait : « — Tu viens de quel village ?
— Celui des grands sapins, à l’esprit fraternel
— Regarde, les sapins et l’accueil de mon âge

Qu’est-ce qui a brûlé ? Ils sont tous deux bien là. »
Alors, je m’enfuyais de son verre d’eau fraîche,
Grommelant ma colère, marchant vers l’au-delà
Mes pieds quasiment nus et mon gosier bien rêche.

Le grand œil dort enfin, étouffé par mon sang.
Je l’ai nourri de chair, espérant sa nausée,
Mais sa faim est l’obscur et l’abîme indécent,
Il est le noir sans fond et la bête incausée.
C’est la vue de mes os et leur profond ennui
Qui ont brisé ses dents au sombre de la nuit.

Sa salive a rampé sous la profonde couche
De mon esprit taché. Je le crois fabuleux,
Inexistant sûrement, je doute, car sa bouche
Chantait la vérité en épais granuleux.

Désormais je le crois tapis sous les racines
Du grand mycélium, tissant le val au roc.
Je patiente tremblant, lié à ses toxines,
Qu’il me plonge confus à nouveau dans le choc.

Avant de se terrer dans sa grotte abyssale
Il a pointé le bleu, juste une dernière fois.
Sans ajouter de mot, contraint dans une salle
Par un lit et ses liens, je lui offrais ma foi.

Le musqué de l’aube épris par le froid rose
Éponge doucement mon grand isolement.
Encerclé de ces gens qui bavent leur psychose,
Et du nu des parois pleurant l’abattement,
J’allume le goudron, mes yeux vers la montagne
Qui transperce, bien loin, le sol de la campagne.

Le soleil encor là après une nuit blanche,
Mon réveil se fait dur, je connais cette cour
Et ces horribles fleurs mourantes sur leur branche,
Ces blouses, leurs prénoms, le tracé de leur tour.
Les bonbons à mâcher et leur odeur de menthe
Donnés aux indigents broient mon ventre en tourmente.

Voilà que ce parfum lentement se retire
De mon nez au travail. Il était si précis,
Même rondeur infecte, il revient me maudire,
Plonger de ses deux mains ma tête et son lacis
De boucles de cheveux dans cette eau noire épaisse,
Inonder mon esprit confus par sa justesse.

Toi grand mycélium, violine, lacis,
Gonflement élevé au sommet d’une vouge,
Tu compresses mes os, mêlant le bleu de rouge,
Tu déploies tes rameaux et le ciel se noircit

L’ondée livre bataille entre le feu et l’eau,
Pesant encore plus au pic de mes vertèbres.
Troués par les éclairs, l’orage et ses ténèbres
Tentent par la liqueur mon ivrogne cerveau.

Je n’ai que cette braise et ce vaste océan,
Je n’ai que cette foudre et l’éternelle averse.
Mon crâne est verrouillé, leur impact le traverse,
Brûle rouge, gèle bleu, violet malséant.

Une heure sans lui,
Juste des images
Au creux de minuit,
Loin de ses ramages.

Mon fauteuil troué,
Mes pieds sur la table,
Me voilà cloué
Et bien confortable.

Je respire enfin
De nouvelles teintes
Loin de ce biffin,
Proche de mes pintes.

Son pinceau s’échappait de ses vieux doigts tremblants,
Tombant dans l’infini du ténébreux suprême.
Son tableau accueillait ses derniers poinçons blancs
Après l’épuisement de la teinte du chrême.

Notre peintre seigneur attrapait ses cheveux
Collait à son menton les lignes de sa paume,
Il portait sur son dos les naïfs désaveux,
D’avoir déposé là trop de rouge ou de chrome.

Il avait parsemé sur la chair le tissu
De fourmillants poils bruns, sa brosse était sa muse.
Regrettant leur pudeur, il fut alors déçu
Que ses seuls mortels nus se recouvrent de ruse.

Ils ont pris la palette, ont décoré les bois
D’énormes fruits rougeauds, les vals de champs de paille,
Et les monts de drapeaux. Ils jouaient du hautbois
Et sur leur macadam tonnait la passacaille.

Les couleurs salivaient de la tentation
D’apprendre au souverain les tons de leur fortune.
Insolent petit peintre, enflé de passion,
L’homme avait arraché son fauteuil en tribune.

Le sommeil fut amer mais dès lors bienvenu
Pour notre créateur. Il nous laisse sa toile
Et ne regarde plus. Seul le triste cornu
Aime encor notre feu et lui seul nous dévoile.

Le matin encor froid d’une rugueuse nuit,
Je vais dans le couloir érigé par les hêtres
Cueillir l’aube recluse. Estompée et sans bruit,
Une plume de geai se pose à quelques mètres.

Je la tends au soleil, la tourne doucement.
Son cobalt apparaît, puis de nouveau s’efface.
Petit lapis fuyard, pourquoi le mouvement
Te rend-il si craintif ? Reviens montrer ta face.

Je tente d’arracher l’essence des pigments,
Rien ne tache mes doigts. Alors je frotte encore
Ardemment, bien plus fort, rien, des crépitements
Tout au plus. Juste un brun étroit et inodore.

Tu es finalement ocre, plumet menteur,
Ton bleu n’est qu’une fable à la douce lumière,
Un infime miroir qui vole la couleur
À l’infini du ciel d’une fourbe manière.

Tu es comme la veine au profond de mon bras
Tu n’es qu’animal chaud, inflexion du rouge,
Tu empestes le sang, la viscère et le gras,
Ô bleu, existes-tu ? Faut-il que l’on te bouge ?

N’es tu qu’une liqueur s’évaporant au noir ?
Tu reposes pourtant dans la mort d’une penne,
Attendant la lueur, muré dans ton manoir,
Au bout de ces crochets tricotés en fontaine.

Une dernière fois, le duvet prosterné
À l’astre souverain, éclate le céleste.
Je te verrai bientôt, je sais te discerner,
Ô toi l’architecture, ô toi le grand funeste !

C’est lors de mes jours gras à la mine cendreuse,
Que s’abat sur mon front le corbeau tentateur.
Il vient pour aiguiser sur ma chair filandreuse
Sa griffe noire plomb d’un air provocateur.

Il chuchote tout bas « Goûte au fruit de ta veine,
Perds toi dans le funeste, abreuve ton palais. »
La stase se ressent en bain chaud de verveine
Quand approche son bec de mon cou gringalet.

« Compagnon odorant, susurre moi encore
Ton doux chant prophétique, il apaise ma faim »
Il résiste à mes mots, je sais qu’il élabore
Sa prochaine chanson. Il gagnera ma fin.

Le bleu fut mon ivresse, ouvrant mon ventre blême,
Trémoussant son glaçant et ses joyaux fondants
Au creux de mes boyaux. Le vin était l’emblème
Des plis de mon esprit, de ses pleurs abondants.

Et voilà ton vermeil, ton buste qui expire
Ses mille passions et ses parfums jasmins.
Voilà ta chaude bouche embrassant mon sourire
Tu me teintes de pourpre en effleurant mes mains.

Tu déposes en mon âme une paix bien fougueuse,
Celle des sentiments trop vastes pour les mots,
Celle d’un doux repos à ta gorge boudeuse,
Celle d’un tout les deux salivant les chromos.

Je t’aime toi la rouge, espagnole charnue
Coiffée de longs cheveux qui transpirent l’odeur
Du désir incarné. Esclave de toi nue,
Je serai violet, mon bleu sous ton ardeur.

Bientôt, du lactescent, d’un tissage nocturne
De notre osier charnel exhalant les humeurs,
Ton ventre sera rond, gonflé comme Saturne.
Il portera l’enfant, fruit de nos tendres mœurs.

Mais le glacial court le long de mon échine ;
Offrirai-je l’azur ? Ma lente infection ?
Dans l’ombre, doucement, l’infernale machine
S’injecte dans le legs de la conception.

Veux tu vraiment du froid au fond de ton entraille ?
Ô ma douce femme, adores-tu tant l’hiver
Et ses flocons laiteux que tu veux sa marmaille ?
Tes charmes envoûtants auront donc mon travers ?

Au printemps, nous irons dans le petit sentier
Opaque des parfums qui guignent ma narine.
Ta robe de coton te couvrant à moitié,
Son col plonge au sillon de ta blanche poitrine.

On couchera sous l’if sur de massifs draps bleus
Et ton giron moelleux sera mon coussin rose.
Je salerai ma langue au profond du doux creux
De ton aisselle moite aux volutes de rose.

Je nourrirai ton cou de longs baisers collants
Glissant à ton épaule, à ton col, à ton ventre,
Rattrapés par le nid de ces foins insolents
Courbés par les frissons de ma bouche à ton antre.

Quand le ciel baignera vos cous et leur col noir
Face au toit éternel, sous la boue et le marbre,
Ignorez donc le roc, cherchez-moi au fumoir,
Dans ses denses vapeurs ou dans le creux d’un arbre.
Je soufflerai le vent qui porte les oiseaux,
Je leur inspirerai leurs chants, tendez l’oreille,
Car je déposerai dans leurs pertuis nasaux
Quelques-uns de mes vers, écoutez la corneille.

Voyez comme mon bleu coiffe déjà les pins,
Il ceindra vos cheveux lors des claires journées,
Ces belles de mon temps. Rompez encor les pains,
Arrosez-vous de vins, mes pulpes décharnées
N’ont que votre gosier, votre ventre et vos mains
Pour connaître l’ivresse et la prison brûlante
D’une chair en émoi vers les couchants carmins.
Pleurez, puis retournez à la vie opulente.

Je vois pointer son nez, s’égouttant sur novembre
D’une perle d’onyx givrant les arbres nus,
Ce voile qui couvre mon ciel de vapeur ambre,
Et qui noiera mon front sous des cristaux grenus.

Il fera de mon cher un buffet pour le monde,
Le tard soir était mien, ils l’avalent si tôt,
Vénèrent les flambeaux mais ont moqué ma ronde.
Ils ont volé ma nuit et pillé mon château.

Le matin a cessé de luire ma fenêtre,
Derrière leurs rideaux, je vois chez eux des rais.
Où est donc mon obscur ? C’était, avant, mon être,
Le soleil me flattait bien tôt puis je dormais.

Et le bleu de mes jours teintant jadis ma peine
N’est plus que gris et blanc comme du vieux ciment.
J’adorais tant ce chaud et le vert en fontaine
Qui distingue le chêne au morne monument.

Je n’entendrai plus la jeune pipistrelle
Piailler son doux chant sur la peau de mon mur.
Je devrai me vêtir, ma gangue corporelle
Se grimera de lin, le nu dès lors impur.

J’attendrai le printemps tenu dans ma prière
Qu’il m’ouvre grand les bras ou j’ouvrirai les miens,
Épris par le vermeil coupant en meurtrière
L’albâtre de ma chair et ses bleus tyriens.